Não queria me preocupar e nem usar de minhas palavras para criticar, mas é inevitável. Percorre aqui por perto um insano calor de lucro, percorre um ingresso, escorre a falsa cultura de massas.
Theodor Adorno já desenvolveu e eu suplico por aqui, por aí e então nos perdemos na doce e insensata ilusão de consumo liberto, de escolhas livres, de cultura espontânea e para todos.
Não quero me mostrar avessa ao império do rei dominante, não quero ir para a masmorra e nem ser humilhada pelos seus alienados. Não quero causar discussão e rancor nos que não podem ver, nem quero provar o gosto amargo da direita de suas línguas. Quero apenas a liberdade conquistada de poder escolher o produto cultural que desejo consumir, quero que o meu povo possa também, e não a alforria cedida e industrializada, comercial e falsa.
O nosso cansado capitalismo não deixa, ele industrializa a nossa cultura. Nossa?
O nosso cansado capitalismo diz que podemos livremente escolher o produto cultural que queremos para nos saciar. Pai, como pode me dizer isso? O meu povo não é livre para isso, pois você não deixa. Nos dá a promessa de liberdade, mas depois nos aliena com a proposta de elite cultural. Enquanto poucos comparecem com o valor para consumir o fruto saboroso, para o meu povo é jogada a laranja podre e barata, as únicas que o seu dinheiro é capaz de comprar.
Depois, oh, falam que meu povo não tem capacidade cultural suficiente para ser alvo de orgulho, mas você , doce sistema de face rigorosa, você meu capitalismo...você tira a possibilidade, engana e humilha. Seus filhos que obtém o poder são amargos, são rudes, desumanos e orgulhosos. Mas o meu povo é doce, é manso em sua essência, honesto e esperançoso. Sanguinário quando a ordem é luta, mas ainda há muito amor que envolve suas lutas. Talvez desejem minhas palavras, talvez amem você, meu capitalismo doce, mas seus filhos alienados consomem o meu povo, tiram dele a possibilidade desde criança. Depois o humilham e cobram por sua humildade cultural.
Eu não entendo, sei que está em crise e com medo, tudo tem um fim e o seu está chegando. Sistemático e socializado é assim que você deseja ser, mas seus filhos o corrompem.
Hilárias propostas, os sonhos publicitariamente impostos nessas cabeças. E sem desviar a atenção para o meu assunto principal, fecho isso com a seguinte pergunta: Quem é realmente livre em suas escolhas quando há o ato de impor o que é e o que não é? Quem é liberto o bastante para não ter e possuir? Que sistema econômico poderá nos igualar culturalmente? O capitalismo já se mostrou falho nisso, quando transforma cultura em mercadoria com preço injusto.
Liberalismo falso demais para essa minha alma cheia de verdades. Amém.
By Camila Passatuto
Falando de Cultura
Incerteza de Século
Mundo sujo de impiedade, mas querem lamber o chão por onde passam. Escrever agora é salvação, fazer-me entender é besteira. Muitos estão agonizando, então respiro e morro por eles. A preocupação comum entre todos é saber se o astro passou ou caiu, e as mães incubadas de desespero ainda estão esperando um órgão para o caçula.
Minha mente não descansa, começa a nascer um ódio puro e amoroso em meu peito, todos cegos com as lanças enfiadas para criticar um engajado discurso humanitário solitário, ilusório? Só queria dizer que tudo está errado, que as pessoas esqueceram das teorias, das artes, dos seres em comum, do carinho emanado inconscientemente e mal encaminhado para as obras civis em construção.
Meus filhos estão pré-dispostos a serem monstros iguais a vocês? Lágrimas no quarto, no canto, no encanto desajeitado de meus dedos que digitam, trêmulos, as palavras de um testamento surrealista. E ainda existem céus cobertos por nuvens vermelhas, e ainda existem homens a espera de chuva limpa para plantio de vergonha na cara.
E seus filhos estão pré-dispostos a serem poetas vadios, pensadores desocupados, sonhadores esquizofrênicos, porém, certos de vivacidade e coerência política?
Mundo sujo de impiedade, mas querem lamber o chão por onde passam.
By Camila Passatuto
Geração Y
Sei que não faço parte disso, voltei apenas para pegar o que deixei quando escapei dos tiros.
Se existe outras vidas, essa ainda pertence à outra...essa ainda me deixa louca, não entendo essas pessoas e toda essa ambição descontente.
Eu caminho sem compromisso com a respiração, e nos meus bolsos apenas algumas moedas para o café, talvez para uma bebida mais depressiva também.
Nos pulsos faltam as horas e sobram histórias, nos pés todas as estrelas e me dissolvo em utopia.
No coração existe aquele amor que nos leva pela mão e sem pedir nos ultrapassa a felicidade e sobra o gozo quente nas pernas, esse amor me encaminha com segurança ao destino que ainda não sei qual é, não temo, não temo...
Geração crítica de meus passos, só peço para que seja ainda mais fútil e deixe minha alma em paz, pois seu mestre ainda me persegue e vocês, pobres crianças, tentam me desviar.
Quero minhas bebidas e meus papéis, sua geração está perdida nos códigos binários e eu ainda estou aqui tentando me reaver de esperança.
By Camila Passatuto
Infância?
Quando criança o meu maior medo não era fantasmas, mas sim gente grande...Essas pessoas que sempre me olhavam de cima e que me ensinavam como praticar a violência da forma mais crua.
Escutava gemido de dor, gritos de fúria e tudo isso fazia meu pequeno corpo tremer. Tremer de medo, tremer de medo. Todos os dias quando a noite apontava com seu gélido mistério, eu me cobria dos pés à cabeça e tentava não escutar as acusações, as mentiras e todas as formas de humilhar alguém. Mas era em vão, foi tudo em vão...Aprendi tudo o que a violência tinha para me ensinar, em todos aqueles anos. Todas minhas tentativas de suicídio...todas me recordam as cenas de meu pai ameaçando tirar sua vida na frente da família.Minha infância foi dividida em duas partes, a parte dos sonhos...que era os meus dias no bosque atrás de casa, meus animais, minhas dificuldades com a fala, as canetas sem freios que tentavam poetizar aquele sonho apático. A parte da dor era dezena, era ambição, era aquela ingênua maldição que incutiu em mim um medo arrogante, uma necessidade berrante de ser artista, de ser poeta...
Começando...
